Si j’ai bien compris, c’est curieux de tant différencier le travail et l’assistanat car le travail, le plus souvent, est l’assistanat du patron (ou des actionnaires). En revanche, déléguer est le plus souvent l’apanage du patron alors que pas mal de travailleurs ne cracheraient pas dessus, dans leur grande générosité et solidarité – c’est une manière de partager le travail qui fait l’affaire. «Là, je dois y aller, alors à toi.» Ou, chez les enfants : «Tu as fait tes devoirs, mon chéri ? – Non, j’ai délégué.»

Dans un monde idéal (pour certaines ou certains), même le devoir conjugal pourrait être délégué : «Lundi, c’est Ravioli.» Mais c’est un peu fort de fort de faire passer les prétendus assistés pour des planqués, des resquilleurs qui viennent manger le pain des crétins ramant au front trente-cinq heures par semaine jusqu’à on ne sait plus quel âge. Et voilà qu’il est question de travailler plus pour travailler plus et accéder à l’eldorado de la retraite à taux plein. Mais déjà le taux est plein, on en a plein le taux, maintenant qu’on a mangé la brioche jusqu’à la dernière miette et que la bise se pointe avec son cortège de fourmis irritantes qui regardent du coin de l’œil la retraite à 107 ans comme une perspective somme toute accessible, si le gouvernement a bien consulté.

Pendant les confinements, on a beaucoup parlé de ceux qui étaient au charbon, dans le cambouis jusqu’au cou – en première ligne. Sont moins évoqués ceux qui sont en dixième ligne, en cinquantième ligne (on ne sait pas où ça s’arrête), ceux qui ont un rapport proche avec l’argent mais éloigné avec le travail. Etre assisté, ce serait une honte, mais être rentier, c’est une chance. Si les chômeurs devaient répondre à tout ce qu’ils se prennent sur la gueule, ils ne chômeraient pas.

La durée n’est pas tout, la question est plutôt : «Comment donner sens et réjouissance au travail ?» Dans l’idéal, on aurait le droit d’aller au turbin en maillot de bain (pour pouvoir profiter de la piscine, du solarium et des massages pendant les pauses). On aurait en arrivant la bonne blague du patron qui viendrait vous embrasser en vous offrant un croissant et un chocolat chaud. Ce serait tellement la belle vie qu’on ferait la grève du week-end sans mettre l’entreprise en péril puisque les heures supplémentaires ne seraient pas payées. Ce serait l’anti-télétravail : on aurait le droit de dormir sur place et on pourrait faire des fêtes avec les collègues, en plus des deux siestes quotidiennes (éventuellement crapuleuses) encouragées par l’encadrement. Les petits malins auraient trois-quatre boulots, et les syndicats, toujours jusqu’au-boutistes, exigeraient des gâteaux, du pâté, du nectar, de l’ambroisie et de la guimauve. Les relations amoureuses entre collègues seraient récompensées avec l’élection du couple du mois.

Les policiers joueraient à chat avec les manifestants. Le personnel surnuméraire des hôpitaux vous ferait la causette en même temps que manucure et pédicure, tandis que le chef cuisinier viendrait discuter des menus. «Alors, qu’est-ce qui vous ferait plaisir aujourd’hui ? On a un turbot magnifique. Mais si monsieur préfère le gibier!» Quant aux pauvres gens contraints de partir à la retraite avant d’être vraiment HS, ils auraient toujours le bénévolat pour ne pas déprimer. Et, si j’ai bien compris, le bonheur des uns faisant le bonheur des autres, les usagers et les clients seraient accueillis comme des amis, comme la famille, dans toutes les administrations, tous les cafés, tous les taxis.